Il y a quelques ann\u00e9es de cela, je suivais le blog d\u2019un trentenaire qui racontait certaines parties de sa vie avec un recul et un d\u00e9tachement d\u00e9concertants. J\u2019avoue ne plus me souvenir de son nom. Il semblait issu d\u2019un milieu assez ais\u00e9. Je l\u2019imaginais travailler dans le milieu de la finance. Il d\u00e9crivait sa m\u00e8re comme une renti\u00e8re. Ses relations familiales et sentimentales semblaient complexes. Il pouvait avoir un regard cruel sur lui et les autres. Ses \u00e9crits \u00e9taient impr\u00e9gn\u00e9s d\u2019un ton m\u00e9lancolique, tr\u00e8s particulier. Tr\u00e8s chic. Alors qu\u2019il semblait tout avoir, il s\u2019ennuyait. Sa famille l\u2019ennuyait, il ne trouvait plus de plaisir dans le travail, et son quotidien lui paraissait fade. Son \u00e9criture \u00e9tait fluide. Les mots \u00e9taient choisis. Il me fascinait.<\/p>\n\n\n\n
Je ne sais pas ce que ce blogueur est devenu. Il a peut-\u00eatre cess\u00e9 de travailler, fond\u00e9 une famille, ou plus simplement trouv\u00e9 sa voie. Je pense souvent \u00e0 ses billets. Certainement parce qu\u2019une partie de moi s\u2019identifie aujourd\u2019hui \u00e0 lui. Je ne viens pas du m\u00eame milieu. Si \u00eatre ais\u00e9 est ne pas craindre un d\u00e9couvert en fin de mois, ne pas connaitre le montant de sa facture d\u2019\u00e9lectricit\u00e9, alors je suis ais\u00e9. Je quitte mon domicile de bonne heure. Je rentre tard. Je me couche t\u00f4t. Je planifie les fins de semaines, \u00e0 Paris ou ailleurs. Je pr\u00e9pare des vacances au bout du monde. J\u2019assiste \u00e0 des concerts, j\u2019arpente les mus\u00e9es, je lis, je marche dans Paris, je l\u00e8ve la t\u00eate, je baisse les yeux, je r\u00eave d\u2019un temps qui n\u2019existe plus, je r\u00eave de jours meilleurs. Je suis seul. Je m\u2019ennuie terriblement. Je dis que je m\u2019ennuie terriblement. Le temps passe. Tic tac. Je sais que je suis g\u00e2t\u00e9 par la vie, et que je ne m\u00e9rite certainement pas tout ce qui m\u2019est offert.<\/p>\n\n\n\n
Parfois il me prend \u00e0 penser \u00e0 disparaitre. Vendre ou donner mes biens, quitter la France et partir pour un pays tr\u00e8s lointain. Quitter sa famille, ses amis, quelques connaissances, et refaire ma vie. Partir de z\u00e9ro, ne pas \u00eatre jug\u00e9. Ne manquer \u00e0 personne. Retrouver un travail, ailleurs. Je prends m\u00eame un certain plaisir \u00e0 penser \u00e0 ma nouvelle vie, \u00e0 l\u2019imaginer, \u00e0 la fantasmer. R\u00eaver de ne plus s\u2019ennuyer. R\u00eaver de rencontrer de bonnes personnes. R\u00eaver de devenir quelqu\u2019un de bien. Il y a toutefois tr\u00e8s peu de chances que je d\u00e9cide de tirer un trait sur ma vie car je suis l\u00e2che, et tiens in fine \u00e0 mon confort de petit bourgeois. Je suis donc destin\u00e9 \u00e0 me noyer dans l\u2019ennui, me plaindre et me transformer en personnage aigri par une vie sans vraiment de saveur. Sans trouver la cl\u00e9 qui me permettrait d\u2019appr\u00e9cier ce que la vie me donne au quotidien.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il y a quelques ann\u00e9es de cela, je suivais le blog d\u2019un trentenaire qui racontait certaines parties de sa vie avec un<\/p>\n